There was a child…

 

Sí, es cierto. Había un niño. Había…
Con su dormir sincero y sus lagañas mañaneras que duraron toda su infancia, por más que le dijesen que había de lavarse la cara.
Nunca lo hizo, siempre vio entre borroso y diferente este mundo de todos. Con sus ojos entrecerrados alargándolo todo, encontrando la inmensidad en las cosas más pequeñas.
Lo inmenso nunca lo vio bien, no cabía en la cuadrícula de su mirada en modo panorámico, en aquella visión distorsionada de la realidad.
Apreció, con sus manos diminutas de niño que todo lo descubre, el real valor de las cosas. Y solo aquello que le hacía sentir enormidad en su puño encontraba valioso.
Un abrazo, una mano, una piel donde vivir la ceguera de los nuevos días y el desengaño de lo sensible.
Se desnudaba en mentiras en aquellos momentos, en los que el hecho de que todo fuera distinto a la vista de otros dejaba de tener importancia.
Era el tacto de cristales despedazados que habían quedado sin filo cortante. El peligro a embaucarse y llegar a hacerlo. Pero sin caer del todo. Sabía que no dudaría en cortarse por seguir las líneas de aquella piel.
Y fue la curiosidad de contemplar el brillo de esa cara que suavemente le miraba a través de las manos la excusa de su despertar.
Se lavó la cara.
Nunca volvieron a crecer tales lagañas de niño en sus ojos.
Los abrió y miró la vida cómo era en realidad.
Solo pudo parecerle que en la sensibilidad de la falta de aquel sentido había vivido mejor.
Que tanta luz le dañaba.
Y que el mundo no era tal y como lo esperaba.
Ella se marchó a la vista de que no era lo suficientemente bonita para la perfección que él había vivido en su oscuridad.
No era su culpa.
No era de nadie.
A todos los niños, un día, les pasa igual.
Que de repente, abren los ojos.

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